鬓角，在那里凝结成细密的水珠。窗外的天色已经暗透，对面楼的灯火一盏盏亮起来，像无数双窥探的眼睛。 她关掉煤气灶，将菜盛进那只用了十几年的青花盘里。盘子边缘有一道细微的裂痕，是她三年前不小心磕的，当时周国强皱了皱眉，说了句“怎么这么不小心”。她没说话，只是用透明胶带从背面贴好，继续用到现在。 客厅传来电视的声音，是某个抗战剧的枪炮声。周国强靠在沙上，眼睛半眯着，手指在扶手上轻轻敲打，跟着电视剧里的音乐节奏。林秀云端菜出来时，他抬了抬眼：“饭好了？” “好了。”她简短地回答，又转身进厨房端汤。 这顿晚饭和过去三十年里的无数个夜晚没什么不同：两菜一汤，米饭蒸得稍软——周国强的胃不好。林秀云吃得慢，偶尔抬头看看丈夫。五十八岁的周国强头稀疏了许多...